Murder Has Consequences ( French: Le Meurtre A Des Conséquences ) - Translation Example 28

————— Original Text —————

Special Delivery

Brooklyn, New York

Lisa got out of bed and prepared to go to work. She studied her reflection as she applied makeup, covering the bruises on her face. No one would see the bruises between her legs. She gritted her teeth and vowed to get even with Tom. Kill him. She had to figure out how to get away. She had to find out where he was keeping her mother first, though, or he’d kill her.

Lisa dreamed of killing Tom, drew strength from those thoughts alone. Once she killed him, she’d kill that whore he had in the bedroom. As soon as those thoughts entered her mind, Lisa wondered what had become of her. It wasn’t the girl’s fault.

***

After Lisa left for work, Tom Jackson tied up the girl, gagged her, and left her sitting in front of the couch, television tuned to her favorite channel—VH1. He made her wear a diaper in case she pissed or shit herself while he was gone, but he doubted she would; she’d done that once and hated cleaning it up. He thought about leaving her in the bathroom, but there was no sense being cruel. She’d do fine where she was.

“I’m leaving now, girl. You be good while I’m gone.” He left, locking the door, including the deadbolt from the hall, then walked down the stairs to the first floor. He didn’t like the elevator; it felt too closed in. Fighting in Afghanistan taught him to like open spaces, and there’d been plenty of that. Too much even. Made it difficult to find the ones he had to kill. He imagined a scenario where he was a sniper in a crowded city, like New York or London, though he couldn’t picture London as he’d never been there. He’d sit atop one of the skyscrapers, his rifle resting on a ledge and his scope sighted in on the crowds below.

“Blam, blam, blam,” he said, stomping his foot on a new step with each utterance. The first smile of the day came to Tom’s face, the first real one, as he thought of the damage he could do. But he knew it would be suicide to go on a sniper shoot. What he was doing now was safer.

Tom exited the building and turned left, walking the six blocks to a storage facility, where he had rented a locker. He checked to make sure no one was watching, then opened the locker and removed the cooler. Inside was dry ice, packed around the hands, and other parts, from the first victim. One hand had a carving on it. He removed it and put it into a plastic garbage bag, tied it, and put the cooler back into the locker. Pretty soon he’d need to put more ice in there. That or let it rot. Guess it didn’t matter much now. He left the storage facility and took his time going home, stopping to get more coffee at a small shop near the house on his way.

When he returned, the girl was just where he’d left her—not that he expected different, but it was nice to know that things were as you expect them to be. She bounced up and down, mumbled a lot through her gag, but Tom ignored her. She probably had to piss.

He sat at the table and, using plain paper he ripped from a notebook in a store, and a pen he got at the corner market, he printed a note, laughing about his cleverness. When he was done, he tucked the note into an envelope, also stolen, but from a different store, and put it in the bag with the hand. Once again Tom left, this time taking a right when he exited the building. He took the subway, switching trains several times, then exited in Manhattan near a delivery service that did same-day local deliveries. He told a homeless man he’d pay him fifty bucks to take the bag into the building and mail it. It only took a few minutes.

When the man returned, Tom paid him and left, a smile as big as Texas on his face.

I can’t wait until Cindy Ellis gets that.

***

————— Translated French Text —————

Livraison Spéciale

Brooklyn, New York

Lisa se leva de son lit et se prépara à aller travailler. Elle scruta son reflet tout en appliquant son maquillage, masquant les bleuets qui marquaient son visage. Personne ne verrait les ecchymoses sur ses cuisses. Elle grimaça et jura de se venger de Tom. De le tuer. Elle devait d'abord découvrir où il retenait sa mère, sans cela, il la tuerait.

Lisa rêvait d'éliminer Tom, tirant sa force de ces pensées. Une fois qu'elle l'aurait tué, elle s'occuperait de cette traînée qu'il avait dans la chambre. Dès que ces pensées frôlèrent son esprit, Lisa se demanda ce qu'il était advenu d'elle. Ce n'était pas la faute de cette fille.

***

Après le départ de Lisa pour le travail, Tom Jackson attacha la fille, lui mit un bâillon, et la laissa assise devant le canapé, la télévision réglée sur sa chaîne préférée — VH1. Il lui fit porter une couche au cas où elle aurait besoin de faire ses besoins durant son absence, bien qu'il doutât qu'elle le fît ; elle l'avait déjà fait une fois et détestait nettoyer. Il pensa à la laisser dans la salle de bain, mais il n'était pas sensé d'être cruel. Elle se porterait bien où elle se trouvait.

“ Je pars maintenant, ma fille. Sois sage pendant mon absence. ” Il sortit, verrouillant la porte, y compris le pêne de sécurité, puis descendit les escaliers jusqu'au rez-de-chaussée. Il n'aimait pas l'ascenseur ; il lui semblait trop confiné. Combattre en Afghanistan lui avait appris à apprécier les espaces ouverts, et il y en avait eu pléthore. Peut-être même trop. Cela compliquait la tâche de trouver ceux qu'il devait éliminer. Il imaginait un scénario où il serait tireur d'élite dans une ville bondée, comme New York ou Londres, bien qu'il ne pût s'imaginer Londres puisqu'il n'y était jamais allé. Il s'imaginait assis au sommet d'un des gratte-ciel, son fusil posé sur un rebord, sa lunette réglée sur les foules en contrebas.

“ Blam, blam, blam, ” disait-il, frappant le sol avec son pied sur chaque syllabe. Le premier sourire de la journée émergea sur le visage de Tom, un véritable sourire cette fois, alors qu'il pensait aux dégâts qu'il pourrait causer. Mais il savait que cela serait du suicide d'entreprendre une telle action de tireur d'élite. Ce qu'il faisait maintenant était plus sûr.

Tom sortit de l'immeuble et tourna à gauche, marchant pendant six blocs jusqu'à un dépôt de stockage, où il avait loué un casier. Il vérifia qu'aucun regard ne l'épiât, puis ouvrit le casier et en sortit la glacière. À l'intérieur se trouvait de la glace carbonique, emballant les mains et d'autres parties du premier victime. Une main portait une gravure. Il l'en retira et la mit dans un sac-poubelle, le lia puis remit la glacière dans le casier. Bientôt, il lui faudrait rajouter de la glace. À moins de la laisser se décomposer. Après tout, cela n'avait guère d'importance maintenant. Il quitta le dépôt de stockage et prit son temps pour rentrer chez lui, s'arrêtant pour prendre un café dans un petit magasin près de chez lui en chemin.

À son retour, la fille était exactement où il l'avait laissée — non pas qu'il s'y attendît autrement, mais c'était plaisant de constater que les choses se déroulaient comme prévu. Elle sautait d'un pied sur l'autre, marmonnait beaucoup à travers son bâillon, mais Tom l'ignora. Elle devait sûrement avoir envie d'uriner.

Il s'assit à la table et, utilisant une feuille de papier arrachée d'un carnet dans un magasin, ainsi qu'un stylo qu'il avait pris dans le marché du coin, il rédigea une note en riant de son ingéniosité. Une fois qu'il eut terminé, il glissa la note dans une enveloppe, elle aussi volée mais provenant d'un autre magasin, et la mit dans le sac avec la main. Une fois de plus, Tom sortit, cette fois tournant à droite en quittant le bâtiment. Il prit le métro, changeant plusieurs fois de train, puis sortit à Manhattan près d'un service de livraison qui proposait des envois locaux le jour même. Il dit à un sans-abri qu'il lui paierait cinquante dollars pour porter le sac dans le bâtiment et l'expédier. Cela ne lui prit que quelques minutes.

Lorsque l'homme revint, Tom le paya et s'éclipsa, un sourire aussi large que le Texas sur le visage.

J'ai hâte que Cindy Ellis reçoive cela.

***