Santa ( French: Noël D'Un Flic ) - Translation Example 2

————— Original Text —————

She’d never been so glad to get home. She had to soak out the leering dirty atmosphere of Nigel the manager and Meadowchef Foods. The boss had been a different matter all together. Toward Max Muswell she felt nothing but anger, bordering on rage. Her feelings were made worse by his attractiveness. How could she be drawn to a vile piece of shit like him? All the same she could see how a woman would like his tough-guy looks and his tall, bull-bodied confidence. Some woman like an actress with no brains or morals.

While she heated water for a bath she poured a large glass of Rockstone Red Californian wine. She powered up her laptop and googled Max Muswell. There was no shortage of information. She skipped to the section on his infamous divorce. Apparently he’d fallen for Azzura Vermillion, a porn star with a real name of Wendy Wiggins from Dagenham, East London. He’d funded all manner of enhancements and reshaping and had gotten her into the mainstream movie business. They got married and all seemed well. She was making a film with the womanizing Romano Poxato on location in Istanbul. Seemingly, she offered her charms to him for a one-night gig and returned pregnant to her loving Max when the filming was completed. He commented on her slight increase in size but believed her explanation that the movie had required her to play the part of a belly dancer. As a true professional she’d eaten lamb kebabs with a box of Turkish Delight chocolate as dessert every day. Seemingly there was laughter in the divorce court. Max Muswell told the press he felt humiliated by his gullibility, but that he’d loved her so much he wanted to believe her.

Azzura Vermillion attempted to disguise her pregnancy with corsets but finally fled to Romano Poxato’s villa in the Bahamas, where he had installed a French teenage actress with a view to giving her screen tests. He turned his back on Azzura and she wound up in a hospital in Miami having given birth to a premature infant alone in a motel room. She abandoned the babe at the hospital and instructed lawyers to sue Max Muswell for divorce on the grounds of cruelty. Sidelined by Romano Poxato, she never objected to Max becoming the sole parent.

She clicked through his early life. Zero academically. He’d made some money as a fighter in unlicensed boxing in the East End of London. He’d made and lost a million as a professional gambler by the time he was twenty-five. He’d bought some racehorse stables during the good times and built a multi-million-dollar training and stud business. After his divorce he’d gone back to backstreet fighting, in his own words, to deal with his anger issues. He’d wound up injured and while recovering bought the bankrupt Meadowchef Foods business for a dollar, as a project to rebuild his mind.

She let out a sigh and closed the screen. How small her own life seemed. If only half of the Wiki story was true he was a remarkable man, but no less obnoxious. She hoped she’d at least landed a couple of blows on his bullying ego. She was more than a little worried about Leroy Prentice and the way she’d let him escape. In hindsight she’d done the wrong thing because that security guard and the revolting Nigel knew that’s what had happened. It was just on the spur of the moment she’d let him go. She could have locked him up and gained a few brownie points from the bosses. How was a community officer supposed to balance friendship and identity with the merciless law? She was pretty certain that Max Muswell would never have understood her actions. For now there was no point in worrying. She’d lied and now that lie was her truth. Any weakness or confession, and the system would skin her alive. As a professional police officer she knew she should file a report about the workers at Meadowchef Foods. She knew that nothing would happen. The local commander was under pressure because of the rate of street robbery. The last thing he would want was a can of non-English-speaking worms tipped out on his desk. It wouldn’t hurt for her to do some digging, check out who exactly delivered the labor and where they were kept when they weren’t working. Tomorrow was scheduled as another afternoon shift and perhaps she’d take a look. Her first priority was sleep.

She awoke to the constant groaning of the traffic on Camberwell Road. The Number Forty red London buses trundled past day and night between Aldgate and Dulwich. Her home was a small bedsit above an empty shop. The view from her window was of a run-down taxi office and a hairdresser’s salon. It was a little damp and creepy with the deserted premises underneath but it was just about affordable for a woman on her own. That expression bugged her. On her own. Yes, she was on her own. No one said she was independent, proud, resourceful, dedicated to her work. No; she was on her own. She wasn’t afraid of spiders, could unblock a sink, put a hard knee into a man’s groin, and cover up her loneliness with her work. And above all else, she could drive a bus. She’d spent three years of her life driving a London bus before she had joined the police. She maintained her license as a badge of pride and as a testament to her having a foot in the teeming struggle of life outside the police. More than anything, it still gave her eyes other than those of a cop through which to view humanity.

She was out of bed and away by 8 o’clock. She walked to the community center where the bus was stored. The battery was tired and she had to use jumper cables to get it running. Her mission was to collect a group of kids with learning problems from all over the area and take them to a day center. She scraped ice from the windscreen as the motor warmed up. Her mind turned to the obnoxious Max Muswell. His Rolls-Royce would be worth about a quarter of a million pounds. She’d settle for a couple of new batteries. Her first stop was at the Lomond Grove High Rise to collect Irene, her escort helper.

Her round followed the usual pattern of kids not ready, with mums begging her to wait. Others stood pinch-faced and shivering, holding their child at cold bus stops. Irene scolded and cuddled kids equally in her loud embracing manner.

“Come along, come along. You late and others wait. Sweet Jesus loves a smile.”

“You’re a ray of Jamaican sunshine to me,” Paula yelled above the noise of kids, the belting music of Capital Radio, and the old rattly engine.

“Sun? God hides the sun to test our souls. It’s easy to be happy on a sunny day.”

Paula had known Irene for about four years and had built her into her own life as a kind of inner voice. Her existence was in the hands of Jesus with liberal doses of the Virgin Mary. Bad things were to test you as an individual person and good things were to be shared. There was no more and no less to life than that. Paula had no religious faith, a fact which Irene saw as an act of God.

“Jesus sent you to examine my beliefs. The more you doubt the more the Lord whispers answers in my ear. I pray to Jesus for you every day, Paula. He protects you because he’s afraid of what I’d say to him if he didn’t.”

“I think I’d be with Jesus on that one.”

————— Translated French Text —————

Elle n'avait jamais été aussi heureuse de rentrer chez elle. Elle devait se débarrasser de l'atmosphère léchère et sale de Nigel, le responsable, ainsi que de Meadowchef Foods. Le patron, quant à lui, était une affaire tout à fait différente. Envers Max Muswell, elle ne ressentait que de la colère, frôlant la rage. Ses sentiments étaient exacerbés par son attrait physique. Comment pouvait-elle être attirée par un individu aussi répugnant que lui ? Quoi qu'il en soit, elle pouvait comprendre comment une femme pourrait apprécier ses allures de dur et sa grande confiance en soi, semblable à celle d'un taureau. Peut-être une femme comme une actrice dépourvue de cervelle ou de morale.

Tout en chauffant de l'eau pour un bain, elle versa un grand verre de vin rouge californien Rockstone. Elle alluma son ordinateur portable et googla Max Muswell. L'information ne manquait pas. Elle se dirigea directement vers la section sur son divorce infamous. Apparemment, il était tombé amoureux d'Azzura Vermillion, une star du porno qui portait en réalité le nom de Wendy Wiggins, originaire de Dagenham, à l'Est de Londres. Il avait financé toutes sortes d'améliorations et de transformations, parvenant à l'introduire dans le milieu du cinéma traditionnel. Ils s'étaient mariés et tout semblait bien se passer. Elle tournait un film avec le roué Romano Poxato, en location à Istanbul. Visiblement, elle lui avait offert ses charmes pour une nuit, revenant enceinte auprès de son cher Max à la fin du tournage. Il commenta sur sa légère prise de poids, mais crut son explication selon laquelle le film nécessitait qu'elle joue le rôle d'une danseuse orientale. En véritable professionnelle, elle s'était régalée de kebabs d'agneau accompagnés de chocolats turcs en dessert chaque jour. Il semblait qu'il y avait eu des rires dans la salle du tribunal lors du divorce. Max Muswell avait déclaré à la presse qu'il se sentait humilié par sa naïveté, mais qu'il l'aimait tant qu'il voulait croire en elle.

Azzura Vermillion tenta de dissimuler sa grossesse avec des corsets, mais finit par fuir à la villa de Romano Poxato aux Bahamas, où il avait installé une actrice adolescente française dans le but de lui faire passer des tests d'écran. Il tourna le dos à Azzura et elle se retrouva dans un hôpital à Miami, ayant donné naissance à un nourrisson prématuré seule dans une chambre de motel. Elle abandonna le bébé à l'hôpital et donna instruction à ses avocats de poursuivre Max Muswell en divorce pour cruauté. Écartée par Romano Poxato, elle n'opposa jamais d'objection à ce que Max devienne le parent unique.

Elle consulta rapidement des informations sur ses débuts. Zéro en académique. Il avait gagné de l'argent comme boxeur dans des combats non agréés dans l'Est londonien. Il avait fait et perdu un million en tant que parieur professionnel avant ses vingt-cinq ans. Il avait acheté des écuries de chevaux de course durant les périodes favorables et construit une entreprise de formation et d'élevage valant plusieurs millions de dollars. Après son divorce, il retourna à la boxe clandestine, selon ses propres mots, pour gérer ses problèmes de colère. Il finit par se blesser et, pendant sa convalescence, acheta la société Meadowchef Foods en faillite pour un dollar, comme projet de reconstruction mentale.

Elle laissa échapper un soupir et ferma l'écran. Sa propre vie semblait si petite. Si seulement la moitié de cette histoire sur Wiki était vraie, il était un homme remarquable, mais tout aussi exécrable. Elle espérait au moins lui avoir porté quelques coups à son ego intimidant. Elle s'inquiétait plus que de raison au sujet de Leroy Prentice et de la manière dont elle l'avait laissé s'échapper. Avec du recul, elle réalisait qu'elle avait agi à tort, car ce garde de sécurité et le dégoûtant Nigel savaient ce qui s'était produit. C'était juste sur un coup de tête qu'elle l'avait laissé partir. Elle aurait pu le faire interner et gagner quelques points de sympathie auprès de ses supérieurs. Comment un agent communautaire était-il censé jongler entre amitié et identité face à une loi implacable ? Elle avait la forte impression que Max Muswell n'aurait jamais compris ses actions. Pour l'instant, il n'y avait aucune raison de s'inquiéter. Elle avait menti et désormais, ce mensonge était sa vérité. Toute faiblesse ou confession et le système l'éradiquerait. En tant que policière professionnelle, elle savait qu'elle devait rédiger un rapport sur les employés de Meadowchef Foods. Elle était consciente que rien n'en sortirait. Le commandant local était sous pression à cause du taux de vols à la tire. La dernière chose qu'il voudrait serait d'ouvrir une boîte de vers non anglophones sur son bureau. Elle ne perdrait rien à faire quelques recherches, à vérifier qui exactement fournissait la main-d'œuvre et où ils étaient logés lorsqu'ils n'étaient pas au travail. Demain était prévu un autre service l'après-midi et peut-être qu'elle irait jeter un œil. Sa priorité était le sommeil.

Elle s'éveilla au gémissement constant du trafic sur Camberwell Road. Les bus rouges de Londres de la ligne Quarante circulaient jour et nuit entre Aldgate et Dulwich. Son foyer était un petit studio au-dessus d'une boutique vide. La vue depuis sa fenêtre donnait sur un bureau de taxi délabré et un salon de coiffure. L'endroit était légèrement humide et empreint d'une ambiance sinistre avec les locaux désertés en dessous, mais il était à peu près accessible pour une femme seule. Cette expression l'agaçait. Seule. Oui, elle était seule. Personne ne disait qu'elle était indépendante, fière, ingénieuse, dévouée à son travail. Non ; elle était seule. Elle n'avait pas peur des araignées, savait déboucher un évier, pouvait donner un coup de genou dans l'entrejambe d'un homme, et couvrait sa solitude par son travail. Et par-dessus tout, elle pouvait conduire un bus. Elle avait passé trois ans de sa vie à conduire un bus londonien avant de rejoindre la police. Elle entretenait son permis comme un insigne de fierté et comme un témoignage de son lien avec la vie grouillante en dehors de la police. Plus que tout, cela lui offrait un regard autre que celui d'un policier pour contempler l'humanité.

Elle était sortie du lit et partie à 8 heures. Elle marcha jusqu'au centre communautaire où le bus était stationné. La batterie était à bout de nerfs et elle dut utiliser des câbles de démarrage pour le faire tourner. Sa mission consistait à recueillir un groupe d'enfants ayant des problèmes d'apprentissage dans toute la région et à les conduire vers un centre de jour. Elle grattait la glace sur le pare-brise pendant que le moteur effectue son échauffement. Son esprit errait vers le détestable Max Muswell. Sa Rolls-Royce valait environ un quart de million de livres. Elle se contenterait de quelques nouvelles batteries. Sa première étape était le Lomond Grove High Rise pour récupérer Irene, son auxiliaire.

Son parcours suivait le schéma habituel d'enfants pas prêts, avec des mamans lui demandant d'attendre. D'autres se tenaient là, le visage pincé et frissonnant, tenant leur enfant à des arrêts de bus froids. Irene réprimandait et câlinait les enfants avec la même voix forte et accueillante.

"Allez, allez. Vous êtes en retard et les autres attendent. Sweet Jésus aime un sourire."

"Tu es un rayon de soleil jamaïcain pour moi," cria Paula au-dessus du vacarme des enfants, de la musique tonitruante de Capital Radio et du vieux moteur qui grinçait.

"Le soleil ? Dieu cache le soleil pour tester nos âmes. Il est facile d'être heureux par une belle journée."

Paula connaissait Irene depuis environ quatre ans et l'avait intégrée à sa propre vie comme une sorte de voix intérieure. Son existence reposait entre les mains de Jésus, avec de généreuses doses de la Vierge Marie. Les mauvaises choses étaient là pour tester la personne que nous étions, et les bonnes choses devaient être partagées. Il n'y avait pas plus et pas moins à la vie que cela. Paula n'avait aucune foi religieuse, un fait qu'Irene voyait comme un acte de Dieu.

"Jésus t'a envoyée pour examiner mes croyances. Plus tu doutes, plus le Seigneur murmure des réponses à mon oreille. Je prie Jésus pour toi chaque jour, Paula. Il te protège parce qu'il a peur de ce que je lui dirais s'il ne le faisait pas."

"Je pense que je serais avec Jésus sur ce coup-là."