Santa ( French: Noël D'Un Flic ) - Translation Example 3

————— Original Text —————

She was in deep shit and she knew it. Inspector Bissel was a new officer-class management clone, thinking only of self-advancement. The old days of loyalty had gone and now it was every man for himself. Soon every cop would have to wear a body camera. Every conversation would have to be recorded. Politically correct assessors would analyze every interaction for deviance. Surveillance culture robbed everyone of personality or humor. If she had her time again she’d be a heavily armed anarchist hermit. She wouldn’t have had a best friend who had run off with her husband, wouldn’t have waited until she was thirty-nine and on her own to long for a child. She was where she was, in the shit with a late shift ahead of her.

As a community officer she had an amount of freedom. She collected her in-tray of reports and signed out an unmarked car. She wanted to get away from the claustrophobic atmosphere of the station. She drove to Coldharbour Lane and sorted through her paperwork. She had a dozen or so people to see about stolen bikes, trouble with neighbors, kids smoking weed in the stairwells, and on and on. A couple of times she passed by Meadowchef Foods and couldn’t resist parking up in the wet darkness of the evening, just to see whatever there might be to see. It was 6:30 p.m. when a scruffy Ford Transit minibus drove in through the gates. Her impression was that it was full of workers. Her guess was that this was the night shift and that the day shift would soon be coming out. She started the motor and watched as the bus emerged. By chance she was pointed the same way. She let two cars create a gap and pulled out to follow. She could see several workers inside but the windows were steamed up. One of the tail lamps wasn’t working, something that could be very useful if she chose to pull in the driver. The London traffic was a slow red-and-white smear of steamy exhausts and exasperated car horns. The bus just got through an amber traffic light and she had to force her way through on red to stay in contact. So far she’d been lucky. She followed the bus north toward central London, until it turned east and headed for Peckham. She was well off her own patch and she hadn’t told anyone of her mission. If anything went wrong she was well out of line. They’d entered a tangled housing estate, with blocks of older style brick-built flats. The bus stopped as she switched off her lights and held back in the darkness. She counted eighteen persons as they darted out into the block. She smiled to herself. If all else failed she could get them for overloading. The Ford Transit drove off but she’d noted the registration. For now she wanted to know where the Meadowchef workers had gone. She considered her options. She was in uniform and that could be an advantage. When in doubt she knew that fortune favored the bold. She picked up her folder of papers and walked into the block. The foreign-accented voices of the group were above her, echoing down the damp concrete steps. For sure there would be minders and maybe an actual gang-master with them. She felt alone and exposed but she’d come too far to back down. A door banged shut and the voices became muffled. They were on the third floor. She could just leave it now, file a report, leave it to the bosses. If she had a flat number she could run a voter’s register check.

The front doors of the separate apartments looked out onto an open landing. The voices were coming from the furthest door. She began to walk toward it when suddenly it snapped open and a white male figure hurried in her direction. It was the big ugly form of Billy McCarthy. She immediately stopped and knocked on the first door. A light came on inside. The guy was on top of her now. She spoke to him directly.

“Excuse me, sir, there was a burglary on the ground floor this afternoon. Were you at home and did you see anything suspicious?” she said.

“Nah, can’t help you,” he said.

“Well, be aware then, sir. You know, there’s villains about.”

“Yeah, thanks.”

He scampered on down the stairs. That could have been difficult. She’d only seen him once before at the station when he’d been locked up for stabbing a man in a nightclub. The door she’d knocked opened on a chain. An old woman peered at her through the gap.

“I’m looking for Mr Briggs. Do you know him?” said Paula.

“Not here.”

“Thanks. Sorry to trouble you.”

The door closed. She would have liked to go in and ask a couple of questions about the neighbors but she knew that could be bad news for the resident. People didn’t talk about the McCarthy brothers. She strolled up to the end apartment and noted the number; 17. Through the kitchen window she could just see into a lounge covered with mattresses. Her luck had held out. Time to go home.

If she filed an honest intelligence report, Inspector Bissel would know that she’d been out of her area without consultation or permission. If he was looking for a cop to bust, she was already in the frame. The next two days were off duty. She needed a break and soon enough the complaints bureau team would be adding to her troubles. She also needed a drink. Her cellphone rang.

“Honey, is that the loveliest, sweetest, safest, smoothest bus driver in the world?”

————— Translated French Text —————

Elle était dans une situation désespérée et elle le savait. L'inspecteur Bissel était un clone de nouvel officier de gestion, pensant uniquement à son avancement personnel. Les temps anciens de loyauté avaient disparu, et désormais chacun devait se débrouiller seul. Sous peu, chaque policier serait contraint de porter une caméra corporelle. Chaque conversation devait être enregistrée. Des évaluateurs politiquement corrects analyseraien tous les échanges pour déceler toute déviance. La culture de surveillance dépouillait chacun de sa personnalité et de son sens de l'humour. Si elle avait pu revivre ses choix, elle serait devenue une anarchiste ermite, lourdement armée. Elle n'aurait pas eu ce meilleur ami qui avait filé avec son mari, elle n'aurait pas attendu d'avoir trente-neuf ans, seule, pour désirer un enfant. Elle se trouvait là où elle était, dans une situation délicate, avec un service de nuit devant elle.

En tant qu'agente de quartier, elle jouissait d'une certaine liberté. Elle rassembla sa pile de rapports et emprunta une voiture non identifiée. Elle aspirait à fuir l'atmosphère claustrophobique du commissariat. Elle roula vers Coldharbour Lane et tria sa paperasse. Elle avait une douzaine de personnes à voir concernant des vélos volés, des problèmes de voisinage, des adolescents consommant de la marijuana dans les cages d'escalier, et ainsi de suite. À quelques reprises, elle passa devant Meadowchef Foods et ne put résister au désir de se garer dans l'obscurité humide de la soirée, juste pour voir ce qu'elle pouvait découvrir. Il était 18h30 lorsque qu'un minibus Ford Transit en piteux état pénétra par les grilles. Elle eut l'impression qu'il était plein de travailleurs. Son intuition lui soufflait qu'il s'agissait de l'équipe de nuit et que l'équipe de jour sortirait bientôt. Elle démarra le moteur et observa le bus qui émergeait. Par un heureux hasard, elle était dans la même direction. Elle laissa passer deux voitures qui créèrent un espace et sortit pour suivre. Elle pouvait voir plusieurs travailleurs à l'intérieur, mais les vitres étaient couvertes de buée. Un des feux arrière ne fonctionnait pas, ce qui pourrait s'avérer bien utile si elle décidait de contrôler le conducteur. Le trafic londonien se réduisait à une traînée rouge et blanche d'échappements embrumés et de klaxons exaspérés. Le bus venait de passer un feu orange lorsqu'elle dut forcer le passage sur rouge pour rester en contact. Jusqu'à présent, elle avait eu de la chance. Elle suivit le bus vers le nord en direction du centre de Londres, jusqu'à ce qu'il tourne à l'est en direction de Peckham. Elle s'éloignait de sa propre zone et n'avait prévenu personne de sa mission. Si quelque chose tournait mal, elle s'exposait à des conséquences sévères. Ils entrèrent dans un complexe de logements enchevêtrés, avec des blocs d'appartements en briques de style ancien. Le bus s'arrêta alors qu'elle éteignait les phares et restait en retrait dans l'obscurité. Elle compta dix-huit personnes qui se précipitèrent dans le bâtiment. Elle sourit intérieurement. Si tout échouait, elle pourrait les accuser de surcharge. Le Ford Transit s'éloigna, mais elle avait noté l'immatriculation. Pour l'heure, elle souhaitait savoir où les ouvriers de Meadowchef étaient allés. Elle considéra ses options. Elle était en uniforme, ce qui pourrait jouer en sa faveur. En cas de doute, elle savait que la fortune sourit aux audacieux. Elle prit son dossier de documents et pénétra dans le bâtiment. Les voix à accent étranger du groupe résonnaient au-dessus d'elle, écho des marches de béton humide. Il y aurait assurément des vigiles et peut-être un véritable chef de bande avec eux. Elle se sentait seule et vulnérable, mais elle avait fait trop de chemin pour faire demi-tour. Une porte claqua et les voix devinrent étouffées. Ils se trouvaient au troisième étage. Elle pouvait choisir de laisser tomber, de rédiger un rapport et de laisser cela aux supérieurs. Si elle avait un numéro d'appartement, elle pourrait effectuer une vérification sur le registre électoral.

Les portes d'entrée des appartements séparés donnaient sur un palier ouvert. Les voix provenaient de la porte la plus éloignée. Elle commença à avancer en direction de celle-ci lorsque soudain, elle s'ouvrit avec fracas et une silhouette masculine blanche se précipita dans sa direction. C'était la grande et laide silhouette de Billy McCarthy. Elle s'arrêta immédiatement et frappa à la première porte. Une lumière s'alluma à l'intérieur. L'homme était juste au-dessus d'elle à présent. Elle lui parla directement.

“ Excusez-moi, monsieur, il y a eu un cambriolage au rez-de-chaussée cet après-midi. Étiez-vous chez vous et avez-vous vu quelque chose de suspect ? ” dit-elle.

“ Non, je ne peux pas vous aider, ” répondit-il.

“ Eh bien, soyez prudent alors, monsieur. Vous savez, il y a des malfrats dans les parages. ”

“ Oui, merci. ”

Il s'empressa de descendre les escaliers. Cela aurait pu être compliqué. Elle ne l'avait vu qu'une fois auparavant à la gare, quand il avait été écroué pour avoir poignardé un homme dans une discothèque. La porte sur laquelle elle frappa s'ouvrit juste sur une chaîne. Une vieille femme l'observa à travers l'intervalle.

“ Je cherche M. Briggs. Le connaissez-vous ? ” demanda Paula.

“ Pas ici. ”

“ Merci. Désolée de vous déranger. ”

La porte se referma. Elle aurait aimé entrer et poser quelques questions sur les voisins, mais elle savait que cela pourrait causer des ennuis au résident. Les gens ne parlaient pas des frères McCarthy. Elle se dirigea vers l'appartement du bout du couloir et nota le numéro : 17. À travers la fenêtre de la cuisine, elle pouvait juste entrevoir un salon recouvert de matelas. Sa chance avait tenu. Il était temps de rentrer chez elle.

Si elle rédigeait un rapport d'intelligence honnête, l'inspecteur Bissel saurait qu'elle était sortie de sa zone de compétence sans consultation ni autorisation. Si quelqu'un cherchait un policier à mettre sous les verrous, elle était déjà dans le collimateur. Les deux jours suivants étaient des jours off. Elle avait besoin d'une pause et bientôt l'équipe du bureau des plaintes viendrait s'ajouter à ses soucis. Elle avait aussi besoin d'un verre. Son téléphone portable sonna.

“ Chérie, s'agit-il du conducteur de bus le plus adorable, le plus doux, le plus sûr et le plus avenant au monde ? ”